CRÓNICA DE UNA CASA

Abrir la pesada puerta fue difícil; el noble lapacho se negaba a ser violentado pero los viejos candados cedieron su antiguo orgullo protector ante la afilada herramienta mientras ella, la puerta majestuosa de antaño se resistía húmeda como si hubiera llorado décadas de abandono.

Finalmente cedió ante la fuerza que no sabe de nostalgias, que no busca poesía entre las luces ambiguas que se cuelan por agujeros y ventanas. Me colé inadvertida entre agentes inmobiliarios, auditores y supuestos herederos.

Hablaban de metros cuadrados, de materiales nobles, de instalaciones defectuosas. Ellos hablaban, discutían por momentos, yo observaba.

El papel raído de las paredes eran racimos de pequeñas flores desteñidas y mariposas azuladas, quizás fuera este el cuarto de una niña. Qué habrá sido de ella, cuántas veces corriendo por estas salas soñó con ser mujer y bajar con un hermoso vestido de gaza las zigzagueantes escalinatas.

El fogón de la cocina guarda extrañas marcas que querrían decir quién las hizo.  ¿Cómo es que nadie se pregunta nada?  Solo hablan de conversiones, metros, caños y de desmalezar la entrada.

Un manto de tierra abriga cristales, picaportes, escalones y barandas.

El jardín es una selva dónde solo los fuertes han sobrevivido al tiempo, a las sequías y alimañas. Ya no hay flores pero aún se dejan ver, magníficas, las magnolias, las palmeras y una inmensa araucaria.

¿Quién las plantó, que abrigó su sombra? Ellos no se preguntan nada.

La vieja casona por fin es definitivamente derrotada, si pudiera llorar lo haría a gritos, pero ellos siguen sin preguntarse nada.

PATRICIA MARVISI